Du bout de mes doigts
J’explore la vie d’antan
Vieilles photos
Papier froissé
Encre et pinceau renversés
Il n’est pas peintre
Tombé dans l’herbe
Sans cesser sa prière
Le moine de bois
Il tambourine
Dans la brume, sur les troncs
Le pic affamé
C’est un piège
Une nasse à brouillard
Ma barbe blanche
Dans la cour, surpris
Sur le bois à tronçonner
Le pic épeiche
Je vois à peine
Avec ce regard mouillé
Brume d’automne
Les plantes en pots
S’installent dans la maison
L’hiver est proche
Un bonnet d’âne
Passe dans le ciel gris
Triste nuage
C’est difficile
D’avoir pour seule maitresse
Que son ombre muette
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